Dacă ninge astăzi - mi-a spus ea odată - am să îmbătrânesc cu o mie de ani. Și eu n-am crezut în singurătatea lentă, mereu revenind către trupul ei înghețat, pe o roată de spaimă încet rotitoare. Eu mă roteam în jurul ei, în timpul meu, indiferent, întors cu fața lucie spre ea, - și neatent împingeam la o parte gândurile pe care nu voiam să o las să le vadă. Și când am privit pe fereastră, am avut viziunea zilei de apoi, când în preajma noastră se va fi deschis iarna. Am văzut-o rătăcind prin zăpadă. Și urmele ei strâmbe urcând spre clopotul doborât al singurătății, pândindu-i gesturile, deodată risipite. îngropate în zăpadă, în pustiu, în urât. Poem de Mircea Ivănescu
Tag Archives: Mircea Ivănescu
Lumină iernatică
Să ne mărturisim
Și citim undeva cum o fată tristă se întoarce într-un sfârșit de dup-amiază cu soare căzut acasă, și citește o carte foarte frumoasă în care alunecă, asemenea constelațiilor, înțelesuri fără să se mai suprapună vorbelor. Cartea aceea despre care se spune aici am citit-o și eu - și pot face acuma, cu amintirile despre ea un joc de cuvinte hieratice, ca și cu piesele unui joc oriental, pe care să le împing mereu către margine. Și eu pot face o tristețe de seară despre care apoi să povestesc, și eu pot face o nuvelă despre serile singuratice ale unei fete amețite de remușcările albe ale poemelor, și eu cred că știu să vorbesc despre spaimele ca niște păianjeni urcându-mi pe mâini, pe față, și eu... Poem de Mircea Ivănescu
prefăcându-mă că stau de vorbă cu o ființă
vezi, aș vrea să-i pot spune odată – viața asta a mea
e făcută din spaimă – și simțământul acesta, mereu invocat,
– dar și trăit, firește – uneori își trage înapoi, încordat,
spinarea, ca o pisică, e grea
∗
trecerea mea, cel puțin, prin vreme, aș vrea
să-ți pot spune (să continuăm, dacă tot am intrat
în ficțiunea vorbirii cu ea) să-ți pot spune, reiterat
câtă teroare este într-o noapte ca asta, grea
∗
după câteva clipe când ți-am privit fața,
cu totul străină, absentă, nemaiștiind
despre mine – și despre ceața
∗
cu care-ți învăluiam chipul, privindu-l,
de acolo, de jos, nemaifiind cu putință
să ajung vreodată la adevărata, a ta, ființă.
∗
Poem de Mircea Ivănescu
chiar adevărat?
fiecare moment care ar putea fi începutul unui miracol,
adică? întâlnindu-i deodată privirile,
ridicându-ți mâna spre ochii ei, acolo unde îi dau ocol
orbitelor riduri mărunte, și le
mângâi încet – nici nu se șterg – dar nu asta contează.
să-i simți deodată viața care pulsează
ca în închipuirile tale, din totdeauna, în venele mici
pe obraz – și ce-ți spune ea, nici
să n-asculți, doar un gest de lumină.
clipa să ardă scurt pe fruntea ei, și atunci
să-i urmărești pe față cum lunecă adânci
străveziile însemne ale timpului care să vină
să dea încheiere înțeleaptă privirilor ei ridicate
spre tine – deodată adevărate.
Poem de Mircea Ivănescu
Baladă cu turn
S-a pieptănat altfel – și-a ridicat părul
ca două aripi, strânse, deoparte, de alta, a capului
– dacă s-ar desface – cum îi tremură câteodată părul
când merge prin piața cu pomi răzleți, prin vânt –
dacă aripile acestea s-ar deschide, i s-ar înălța fața
si ar pluti, tot mai departe de noi
(ar mai rămâne o vreme, fără chip, printre noi,
asemenea trupului Elenei, fără adevăr
rătăcind printre greci ca umbră, si ea, adevărata,
în altă parte, în altă parte,
în vreun oraș bătut de soare, unde a fost si ea,
din Persia, cu soare uscat, cum e în fotografia ei acolo).
De asta și-a strâns părul așa, înalt,
asemenea unor aripi, sau unui turn –
se încuie acolo, în camera cea mai de sus,
– si rar, mai privește jos, înspre noi, minunându-se
de risipa noastră de gesturi, surâzând –
pentru că noi nici nu știm că ea e departe.
E adevărat, rar unul din noi
se așază lângă pietrele turnului ei,
pe care urcă timpul, fără oprire, ca un vânt rău,
și se gândește la ea,
dar pe urmă uită la ce s-a gândit, se scoală, și pleacă.
Asta de fapt vrea și ea, e un joc al ei –
ea îl atrage, și apoi îl împinge deoparte,
ea e rea, ca și iedera care e tot o parte din trupul ei,
legănându-se către noi, foșnind, atrăgându-ne,
împingându-ne la o parte, foșnind.
Poem de Mircea Ivănescu
Moartea pe ape
Phlebas fenicianul, mort de două săptămâni A uitat de țipătul pescărușilor, de hula mării adânci Și de câștig și de pierderi. Curentul în adâncul mării I-a dezgolit oasele în șoapte. Sălta, cădea pe brânci A trecut prin vremurile bătrâneții și tinereții Coborând în bulboană. Păgân sau evreu Tu, care rotești roata cârmei, cu fața întoarsă în vânt, Gândește-te la Phlebas, odinioară frumos și înalt ca tine. Poem de T. S. Eliot Traducerea Mircea Ivănescu
Ipostaza blândă a câinelui de aer
mopete iese seara în grădina orașului, sub munte,
șă-și plimbe un câine de aer — câinele lui personal —
așa cum alții au viciul lor propriu, și stau să se încrunte
în jurul lui. aleea din munte se face ca un bocal
cu peștișori aurii înotând nevăzuți în jurul lui,
al lui mopete. câinele lui urcă prin pietre —
mopete îl lasă — el se gândește la lucrul lui
ca și pânza penelopei, mereu sfâșiată lângă vetre
mereu căutate, și stinse, și iarăși, câinele stă
uneori la copaci. mopete, absent,
așteaptă. și mai târziu, din acest lent
urcuș pe alee cu un câine de aer are să
rămână pentru vreo făptură urcând
urma lui mopete, a câinelui, dansul lor blând.
Poem de Mircea Ivănescu.
Mircea Ivănescu (1931-2011)
Înserare de amiază
Înfrântă lumină, și obsesiile mele, demult,
răsturnate într-o lume a sunetelor închise
pe ziduri oarbe, la care să stau privind fără vorbe,
și fără puterea de a le mai urmări sunetele sparte.
Destrămări ale timpului, și care să-mi șerpuiască urât
de sub degete — și chinuitoarea lumină de atunci
acuma însemnând altceva — destrămarea imperială
a timpului când privești o ființă, și se sfărâmă
privirile, și nu mai au continuare. Și ce mai încerci
să ridici în mâini sunt dâre de fum și arse
contururi — și cu lumina de calcinare imperială
arzând pe o față, coborându-i în păr — și coborând
pe umerii celor din jur când își întoarce fața cu multă lumină
spre ei.