așa vor spune
îl atrăgeau cârciumile
și cimitirele
și nu scria mai mult de două versuri
pe an
i-au plăcut noaptea
și străzi lăturalnice acoperite cu iarbă
și de nicăieri nu s-a întors
fără umbra femeii
care împletește un anotimp de dantelă
deasupra unei prăpăstii
a ținut o morișcă în calea vântului
când n-a mai fost vânt
a lăsat urme
pe zăpada albă
până când zăpada albă s-a subțiat
urmele lui s-au făcut iarbă
Poem de Viorel Mureșan —din volumul „Buchetul de platină” (Editura Eikon- 2010)
15 decembrie 2012 at 9:55 pm
superb poem, al unuia dintre poeții 80-iști buni și adevărați și aproape neștiuți
18 decembrie 2012 at 10:31 pm
Cei neștiuți sunt așa de mulți că până și cei stiuți nu se mai simt știuți.